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Cuando era niña pensaba que mi vida era una historia que Dios le contaba a los querubines al rededor de una fogata. No se de donde lo saqué, y hoy en día casi ni lo recuerdo. Me tomé una cerveza artesanal que me envió un amigo de mi mamá para que le hiciera un review. Está claro que no sabe que el trago no me cae muy bien y que me tomo lo que sea gratis o por debajo de $5 lucas. También tendría que tener en cuenta que mi presencia en redes sociales es minima y que al día de hoy me siguen-sorprendentemente- 164 personas -pensé que eran 86- de las cuales conozco a 30  -tal vez menos- y que solo 3 tomarían mi consejo u opinión. 

Acabo de crear un aviso de un evento que haré, algo pequeño, se me ocurrió en mi frenesí matutina. La que me da después de 3 tazas de café. Me pare, miré a mi alrededor y me gusto como me sentí. Tengo un apartamento hermoso, lleno de cosas bellas, una nevera llena de comida, una mente llena de ilusiones y sueños, y la voluntad y poder de llevarlos acabo. Tomando un sorbo de mi cerveza tome el coraje para mientras cocinaba unos macarrones con queso decirle a Courtney -mi bulldog- que me pesa y siento mucho no darle una mejor vida. No salir más con ella, darle la atención que merece. Le explique, como lo he hecho con el resto de personas que me rodean que estoy en un momento de mi vida que todo es acerca de mi y que soy una persona egoísta, self centered, y que si bien algún día cambiaría es muy posible que no lo haga y espero que me disculpe y entienda que a pesar de lo poco, me hago cargo de ella con amor y la entrega que me es fácil.

"Hace días no escribo ficción" pensé mientras recordaba que tengo una olla llena de macarrones y ningún  colador en que vertirlos. En fin, hace días no escribo cuentos. Me da mucha pereza y la verdad estoy cansada de escribir acerca de mujeres que piensan mucho.  No puedo dejar de pensar en lo que me dijo mi terapeuta: "Lo que no está sucediendo es fantasía". Que sencilla es la fantasía, de alguna manera todo está sucediendo al mismo tiempo y sin embargo ¡cuantas cosas no suceden!
¿Tendrá esto que ver en algo con la ficción? si no me diera tanta pereza leer A room of one's own tal vez lo entendería. Se me hace difícil creer que Virginia Woolf era la escritora favorita de Eve Babitz, no creo que Eve fuera bruta, era una excelente escritora pero tal vez un tanto frívola  ¿le tengo envidia por acostarse con Jim Morrison? si. Pero no por eso la juzgo, eso me hace amarla más. A lo que voy es que yo hasta cierto punto también me considero una persona frívola y a eso acredito que Virginia Woolf no me guste.
¿Por qué Eve y no yo? ¿qué nos permite el acceso a las ideas de otros?

Estoy leyendo Frankenstein de Mary Shelley, es un libro relativamente corto y es muy denso porque las lamentaciones de Viktor no tienen fin. Es un ser que se queja perpetuamente. Así que mientras cerraba el libro con fastidio, retacando en voz alta: "Ay Viktor no más!" me pregunté: ¿Soy yo como Viktor? o como Mary Shelley, lo mismo. ¿Soy acaso una persona que solo se queja de los interminables dolores y pasiones de la vida? Tal vez. Sin embargo, no me importa. Si algo aprendí de Hannah Horvath es que ser un contenedor de metal donde se quema la basura es parte de crecer y de ser una mujer.